Bữa đó, chiều chưa tắt, tôi đến. Ông ngồi bên cái gạt tàn thuốc đầy ụ. Điếu thuốc trên tay cháy đỏ, khói không ngừng phủ trên gương mặt hằn vết cắt của một cuộc đời quá nhiều giông bão.